Ésta es mi tierra baldía; la única que prospera en el desasosiego.
La que emana voces de lilas muertas y de rosas quemadas.
Aquí el viento es como decir agua.
La lluvia es olvido que toca la arena con sus manos anémicas.
Aquí el tiempo no santifica nada.
La lluvia es olvido que toca la arena con sus manos anémicas.
Aquí el tiempo no santifica nada.
Pero el fuego es un manantial y sólo existe en las entrañas.
Yo nací en la crueldad de ser contradicción.
