Algo viejito que me encontré...

Hans Bellmer
La poupée

Siempre se sentía más bonita en las noches, cuando el silencio respiraba en su oído y el olvido le besaba los párpados. Lunas ciegas en la frente. Pero ella no sabía; a las sombras siempre les gusta arañar las manos y hacer surcos en la espalda.

Un cuerpo

Los huesos de tu nombre surcándome la lengua;

pintándome la voz

con el color de tus entrañas.

Los huesos de tu nombre enterrándose en el viento

como cuchillos minerales

que florecen con la lluvia.

Los huesos de tu nombre explotando en mi vientre;

sembrando médulas en la cama,

erigiendo laberintos en mis piernas.

Tu nombre es el cuerpo que escribe la noche

en una lengua de acuarela;
lengua que despega las estrellas

y las pone sobre tus manos

para quemar el silencio

con su luminiscencia transparente.

Una sombra colgada en la pared...

ESTAR
Vigilas desde este cuarto
donde la sombra temible es la tuya.
No hay silencio aquí
sino frases que evitas oír.

-Alejandra Pizarnik.

Respiras sobre mis pasos de luciérnaga

enjaulada

en el viento,

brillando

en el viento

para que te broten sombras de la sombra.

Me abrazas en tu  no estar

alquitranado

vaporoso

negro de tanta humedad.

Absorbes mis palabras como tragos

amargos de cerveza

que luego vomitas como un animal

ahogado en tinta.

Te embriagas de mis palabras

para no escuchar

más que el sonido de mis manos frotando

las paredes

donde estás parado

como un retrato ciego y metamórfico.

Y las paredes no oyen.

Ni ven.

Ni protegen.

Ni nada.

Las paredes me devoran

y  el silencio es mi voz masticada.

Texto que dice muchas veces (no) te extraño...

Sentada en esta habitación de muros secos,

recojo los pedazos de una sombra.

Pienso.

Me figuro que la tristeza

la mayoría de las veces

es mera cobardía.

Termino buscándote

y no te encuentro.

Ni en la flama serpenteante

de mi lengua;

ni en la humedad piromántica

de mi abismo.

No te encuentro en la orografía

de mis costillas,

ni en el eco
de mis poros.

No te encuentro en la niebla habitual
de mis pupilas,

ni en el compás errante

de mi vientre.
No te encuentro,
pero no dejas de pulsar 
como ciertos dolores
o algunas palabras.

A veces te busco

y te detesto

porque olvido,

en la atemporalidad de mis miedos,

que nunca has aprendido a irte.

Y yo aquí, clavada a esta sombra,

me desangro

otra vez,

como quien se va.

Honey, I sure miss you...

You will never see, so come dance with me

No te miento, ando jalando el alma
con los huesos que a duras penas 
me calzo en las mañanas.
(Es la mentada cotidianidad quien le regaló 
ese sol tan bonito y tan triste al mundo).

Pero mi alma y mis huesos 

se arrastran en una marejada de sangre
porque necesitan
un poquito de ese espacio
sin sentido que se encuentra
detrás de tus orejas.
Allí donde hundo los dedos
y me quedo prendada
como un mal bicho
que quiere escuchar el océano
en el caracol de tu oído.
Luego te digo que no he dormido.
y tú me lees un cuento
hasta que ya tumbada por el cansancio
pronuncio, en mi famélica vigilia, un te quiero.
Cierras el libro y después quién sabe.
Como que nos comen los ojos el silencio, o las palabras
o el tacto criminal de nuestro aliento 

con su intolerable peso de araña.
Desfallecidos, nos mueve la ubicua necesidad 

de poseernos.
No lo sabrás, pero así se baila en mi país.